se abria sobre uma cidade que parecia
ser feita de giz. Perto da janela havia
um pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra
esfarelada, e o jardim parecia morto.
Mas todas as manhãs vinha um pobre
com um balde, e, em silêncio, ia
atirando com a mão umas gotas de água
sobre as plantas. Não era uma rega:
era uma espécie de aspersão ritual,
para que o jardim não morresse.
E eu olhava para as plantas, para o homem,
para as gotas de água que caíam de seus
dedos magros e meu coração ficava
completamente feliz.
(Cecília Meireles)
Nenhum comentário:
Postar um comentário